Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Анна Ахматова
Сегодня это стихотворение целый день, словно старая аудиозапись, крутится в моих мыслях. Началось все со вчерашней ночи, когда я снова не могла заснуть. Лежала, пялилась в потолок. А потом светящие фары машины, ехавшей на парковку. И вот даже сейчас, на пороге нового дня, постоянно какой-то тихий голосок нашептывает строчки. Красиво. Идешь, и про себя повторяшь. Снова и снова. Благо, знаешь наизусть. Странно. Наверно. Хотя, если так подумать... мне ли удивляться?